la possibilitat d'una illa

Mentre hi hagi violència a dins hi haurà violència a fora,
perquè uno trata al mundo como se trata a si mismo.

No cal aclarar res, digui el que digui tampoc mai se m'entén:
només demanar perdó -sempre s'escau- i deixar que tot segueixi ben lluny;
les cadenes es trenquen per l'anella més debil i aquesta sóc jo.

Per la meva part, n'estic fart de buscar el centre del cercle.
El pròxim pas serà cap a l'espai exterior, eclipsi total, silenci absolut.

Chernobil & Chips

Estas cosas se me ocurren, no sé. La imagen de la gaviota destripando a la paloma en medio del patio y todos nosotros, chiquillos, mirando en silencio, asustadísimos cuando el bicho blanco levanta la cabeza para mirarnos con el pico ensangrentado. Luego está eso de si los perros y los murciélagos son familia o no. Existe el zorro volador y cabe reconocerles un parecido razonable. Claro que luego los murciélagos tienen alas de dragón y los perros no. En fin, es sólo una discusión de domingo. Hablando de domingos y dragones, dejarme que os explique una de las cargas de caballería más gloriosas que se recuerdan en la crónica militar, la de los dragones escoceses, los scots greys, second to none, en los campos de Waterloo. Una tarde de domingo, precisamente. Las tardes de domingo nacieron para ser asi, lo ves, fichas desplegandose para la batalla. All in, scotland forever. A partir de hoy y para siempre este seis de corazones que no salió cuando debía se llamará mariscal Grouchy, pobrete, tan severamente señalado por no marchar hacia el sonido de los cañones. Y todas estas conclusiones de las que Houellebecq estaría orgulloso: somos tan chismosos. De fondo hay un cojín que aun huele a cosquillas y la paz infinita de doblar calcetines. Mi cabeza es un puchero.

non plus ultra

demasiado humano

Jo només vull apalancar-me a la poltrona i posar-me els auriculars nous aquests de pell i deixar que en keith i en jack i en gary em toquin the cure en loop. Hipnòtic. Balsàmic. La resta és boira.

blau sobre blanc

Si penso en  aquella casa em torna el neguit de quan el fred es menjava els colors del bosc i jo baixava al riu per fugir del teu fantasma, el que viu al voltant dels fogons. Tornava a casa amb la serenor dels morts i li deia: acusa'm d'alguna cosa. Però el meu és un crim sense nom i el càstig és per sempre un pes al pit que primer es fa plor i després buit, per tornar-se a omplir a poc a poc de pedres.

A força de silencis ara la pell m'és vidre i s'esquerda.